In Treatment.

 Putain, j'ai passé vendredi soir dans une baraque magnifique de 2,5 millions d'euros, avec un jacuzzi dans la chambre principale, en banlieue ouest, à me retourner la tête avec mes collègues de boulot, et y'avait même Roy Lapoutre ! J'aime bien la vie corporate finalement. C'est "drôle" de voir la machine de l'intérieur, mais je suis intrigué par ce qu'il va se passer quand on sera diffusé.

J'alterne entre le raz-le-bol total avec envie de fuir, et le rien à foutre pas trop désagréable. Je me demande si il ne serait pas temps de prendre un psy.

"The-sun-is-shinning-the-birds-are-singing-and-my-father-is-on-top-of-me-again" litterature.

 J'ai un titre mais pas l'envie d'écrire quoique ce soit. Excepté qu'on se noie dans les chapitres trop relous.

Meuh.

 Je bosse, je bosse, et je bosse. On m'en demande de plus en plus, jusqu'ici tout va bien (sauf si je suis viré demain) Je me suis fait une pote, mais genre une vraie pote, avec qui on raconte que de la merde, ça me permet de ne pas péter les plombs. Et puis j'ai vaguement décidé d'avoir un avenir, finalement, de monter si possible, me prendre un peu au sérieux, de gagner comme mes boss, genre 2-3 fois plus que moi, ça motive d'un coup.

Je vais en Finlande en aout finalement. J'ai acheté une housse de couette Habitat à 120€. Je mange des fast-pâtes de chez Viagio. J'écoute le dernier N.E.R.D et The Last Shadow Puppets. Je bois des bières chez Jeannette. Je prends le RER A. Je lis Non-Fiction de Chuck Palahniuk. Je ne baise plus.

Littérairement parlant, ma vie est pathétique.