Réveille la pétasse qui dort en toi.

 Le soir, j'écoute la sélection Move ya ass de mon iPod en l'attendant ; du Destiny's Child, du Curtis Mayfield, du Aretha Franklin, du Cypress Hill en espagnol, du Kelis, du The Hives, du George Michael, du Snoop Dogg featuring Pharrell ou Justin Timberlake, bref, il arrive, on commence direct sur du rhum Père Labat 59°/multi-fruits Tropicana dans des verres grande taille à soft que j'ai volés à l'Open café il y a au moins 5 ans, on bouge nos booties, on fait des photos débiles ; sur les coups de 2 heures du matin totalement bourrés on part en mission impossible : trouver un taxi un samedi soir en plein centre de Paris, j'ai des pass pour la soirée Open House de l'Elysée Montmartre (où les organisateurs te disent bonsoir à l'entrée et même bonne soirée avec un sourire, ce qui n'est pas rien), je laisse un message à Freaky, il me répond rapidement : "Merci les mecs mais je me lève à 6h demain ! bonne défonce !", merci on y veillera, on finit par trouver en tchatchant avec deux donzelles dont une le partagera avec nous, il faut unir ses forces dans les cas de crise. Devant l'entrée Brad repère le chanteur de Kyo et commence à le hurler, il est bourré c'est pas grave je dis aux gens autour de nous qui nous regardent en coin, je déteste ce gars continue-t-il à psalmodier alors qu'on passe devant tout le monde, 5 minutes de queue, on est dedans, la musique est bonne, électro/percu ou un truc du genre, je scrute la salle histoire de trouver des têtes que je connais mais ne vois personne, j'envoie un texto à mon pote du groupe de models/photographes qui vient souvent : - "i'm at the open house, where are you ?" - "At home in bed, leaving 4 new york in a couple of hours ! Have fun ! Xs". Brad ne se sent pas super bien, trop de monde, trop d'alcool, trop sa main dans mon calçon, on saute dans un taxi direction son appart derrière les invalides, il n'a plus rien à boire, on a tout bien fini hier, je me rabats sur le jus mandarine/framboise ; Christina, Brandy, les All Saints, Britney, Mariah, au secours, on flirt devant le lit puis dessus, il me dit non pas sans capote, j'ai à peine le temps de lui demander si il veut en prendre une pour aller plus loin qu'il est à quatre pattes cul-nu dans la salle de bains farfouillant dans un placard et me tend la boite avec un sourire d'enfant tiens, j'en déroule une, je mets du gel, il se retourne, et l'interphone sonne, sa copine E. débarque juste au mauvais moment, damned, on se pose devant Mtv/Mcm/Vh1/etc, je fume beaucoup de clopes, on discute tranquillement, on se fout de la gueule de Usher-tête-de-gland et Nadia-bouche-de-putasse, je vois pour la première fois un clip de Damien Rice, on prend du xanax, je suis bien ; 8h, le métro, pas de musique à écouter, je m'endors à moitié, je monte les escaliers en serrant les fesses pour avoir l'impression de faire du sport, je me branle et jouis dans ma main, ça fait du bien de se sentir vivant.